Largo es el arte; la vida en cambio corta
como un cuchillo
Pero nada ya ahora
-ni siquiera la muerte, por su parte
inmensa-
podrá evitarlo:
exento, libre,
como la niebla que al romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,
creciente en un espacio sin fronteras,
ese amor ya sin ti me amará siempre.
Ángel González
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¿Quién eres tú, Anamor de dron
Carne que no me incumbe
Pandémico y terrestre?
¿Qué queda de ti sin lo sacro?
Si te refugias del lenguaje
Apavorido.
No hay huida.
Te persigue
incesantemente.
No podré convertirte jamás
en metáfora celeste
Porque te has ovillado en
La crisálida de la imagen.
No tendrás acceso a saber
Lo que la primavera hace con los cerezos
En lenguas de aves y de rosas.
Tú,
Bukowski academizado,
Anidas en la soberbia
De haber matado a Platón,
Pero aún decapitado
Te petrifica la medusa.
Se suponía que matar a Dios
nos convertiría en Prometeo
Pero no habrá titanomaquia
En este subsuelo.
También los cristianos quemaron Alejandría
Y Granada.
Pero ya no sé
si soy yo quien le está
Siendo infiel a la infidelidad,
De este tiempo mío.
Yo vengo deshecho de irreflexión,
Exhausto del desasosiego,
Pero aún agasajado por la inmediatez
No.
No te sucumbo.
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Es difícil
Tal vez
Imposible
Entender
Lo Sacro
Estando
Embutido
En el líquido,
En esa maraña
De muerte
De no vida
Sucesiva.
Yo sé
Que
Huyes
Del amor
Hacia el sexo
A la carta,
Hacia el vacío
Lleno de algodón.
Hasta ese abismo
De sucesivas nadas
Solo se puede llegar
Con la enloquecida
Fuerza del desaliento.
Yo no caigo
Ni decaigo.
Pacté con
Mi gen egoísta
Que mi único acto
De fe sería
El amor
Infinito,
Sin importar
la devolución.
Yo sé que
Existo,
Me
Basta
Creer
En ti
Para ser
El infinito.
Sí,
Yo
Despliego
Las alas.
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Clotet,
En una concavitat,
la vida inversa
S’ha omplert de possibles
Impossibles.
Com a Fada,
Dorms als volcans
On
Poster em somies.
Estirada
Sobre mi,
En una alteritat
D’ ales desplegades,
Cerques el tòtem
I la bohèmia et titil·la
A les cames.
Sí,
La verdor ens envaeix
Als plecs de l’altre.
Com s’ ha obert
El trau,
L ‘infinit
De petons plens de polpa,
Els Violins,
El vers advers,
ple de nosaltres,
Aquest univers
Sempre a punt
d’immolar-se?
Archivado bajo A blue bird can fly, Completa-mente
[…]
Porque
Tú tuviste
Una relación conmigo
Pero yo no contigo
Porque prefieres ser
El espectro mágico
Que te sobrevuela
Que alguien real
Y falible
Y yo te amé
Falible
Y te hice poemario
Y te di las razones
Porque te amaba
Imperfecta
Falible
Poética
Tan hermosa
Y tan lejos
De lo que para ti puede
Ser la hermosura.
Me pregunto si sabrás
Que hacer poesía
Significa
Ver lo mejor
en los demás
aceptar que el amor
Es placer y renuncia
Y sacrificio.
Y no, no digas que me amaste
[No se te ocurra]
Te amaste y te odiaste
A ti conmigo.
Y lo sé
El amor no es justo
Lo sé
Pero al menos,
Por hoy
Podría ser
Veraz.
Archivado bajo El verso adverso
Oh amor, hoy sí explícito
te inquiero,
oh amor, salva mi muerte
y deja esta cambiante imagen.
Oh amor, sortea esta impaciencia.
Juzga mis intenciones,
y disculpa mis actos
tan lejos de tu contagio.
Oh amor, te pido el imposible;
llegar callado, como siempre,
repitiéndote siempre nuevo y tenue
fuera de la inconstancia,
de mis propios miedos.
Archivado bajo Luz del mediodía, Uncategorized
Nadie sabe lo que queda después
ni qué nos ha formado
para llegar a este punto
en que encontramos al otro.
Si la sucesión de materia y espacio
nos dejó abocados
al cruce de nuestras lenguas
como un imperativo vedado,
o y si no nos quedó otra opción
más que amarnos.
O bien si la elección
fue una ilusión más
de un universo de ondas
o una puerta entre las infinitas
puertas creadas,
justo hace una milésima de segundo.
Se agolpan las preguntas
entre las manos
sin entender el juego,
¿Qué quedará del otro?
La finitud siempre fue un problema
sin resolver entre nosotros.
Tal vez amarnos fuera una forma
de escapar
de los límites
de nuestros cuerpos
y nuestras muertes
que nos palpitan entre instantes,
el tiempo entre el tiempo.
¿Fue el amor la forma de buscar
el infinito
Y los otros cuerpos un portal
para alcanzarlo?
Poco o nada hemos entendido del juego,
cuando nos extendemos en promesas
y largos verbos de significados sagrados,
cuando buscamos el seguro de amor en
las aristas y los contornos del otro.
Todo sucede en el algoritmo de la memoria.
Nunca exististe fuera de mi imaginación
en la medida en que te formo,
ni yo en la medida en que me formas.
Tú me creaste y yo te creé
Y aunque nos parezca insuficiente
en la unión de esas ideas
es donde sucede el milagro,
el código,
el infinito.
Archivado bajo Luz del mediodía
Solo puedes leer a Neruda
si estás enamorado.
Uno no lo sabe, pero
es una de las cosas más serias
del mundo.
Lo percibirás porque
yo sé que te baila la vida
por tus años,
y por tu cuerno de añil,
pescador de canciones
pero tarde o temprano
regresaré de tu sueño,
del banquete de Platón
donde me invocaste
Y donde alguien debió tocar la lira
un poco por Hermes, un poco para Apolo.
El unicornio devorador de poemas
negocia con la memoria de mis manos.
No te veía desde el big bang.
Estás preciosa.
El pasado, como el futuro, para el universo
es una probabilidad no una certeza.
Un teatro griego representa tu obra
y en el público, un extranjero cree haber visto una
hermana de Chéjov a la que pregunta por el guión.
¿Qué dirá el guión ahora?
He visto como nos sobrevolaba el cometa.
Los pintores autistas
Han dejado un museo invadido por mariposas
y la belleza mezcla sentidos entre nosotros.
Orfeo ya ha dormido a los niños
para que podamos amarnos.
Habrá que recordar que
nos queda el amor
en un tiempo de mar
y una casa de ventana redonda
y poemas de Neruda
que tal vez leerás…
Y que Aquiles deseó la vida de Odiseo.
Archivado bajo Luz del mediodía
We don’t need to say goodbye
We don’t need to fight and cry
Oh we, we could hold each other tight tonight
Feist, So sorry
No oculto que esta vez
quemaré los telares
para plantarte
en nuestra propia fiesta ,
Ni que voy a rodearte
De símbolos a medio hacer
y voces de partidas.
Busco la estratagema;
entretener al recuerdo
y dejarlo a media luz,
Tratar de obviar que circundes
El ensueño de Heine,
la vida que contiene
el anillo de tu abuela o
el nombre de tu hermana
que discute ilusionada
entre cereales con la realidad.
Hay también poesía en los datos.
Pero ataca otra vez
la cadencia de luz
de tu movimiento,
y la mirada que
solo nos invade en la infancia.
Me basta demasiado el silencio
para justificarte.
Por eso,
Te absuelvo del algoritmo
Del baile de cuerpos
sujetos al contacto
Y de la invasión en vaivén
de las palabras en el diálogo.
No necesitamos despedirnos
ni darnos una forma precisa.
Porque es muy posible
que seamos
perfectos
solo
cuando estamos
llenos
de confusión.
Archivado bajo Completa-mente
Le ciel bleu sur nous peut s’effondrer
Et la terre peut bien s’écrouler
Peu m’importe si tu m’aimes
Je me fous du monde entier
Edith Piaf- L’hymne a l’amour
Un brócoli distante parece asombrarse
junto al cuchillo, de tus manos,
que, entretanto, van encogiendo
astros y universos sobre la mesa.
Se ha derramado una mancha en tu ojo
Que en la autoconversación
Ha decidido, de antemano, rebelarse
Contra toda autoridad.Le llamaremos lógica
Y olvidaremos.
Un impulso. Le llamaremos emoción.
Recordaremos.
Quién sabrá si descubrirás otra vez
El islote o el continente de ciempiés,
Las pieles oscuras,
La humedad que unos labios
Desconocidos avecinan.
A intervalos deambulan cuerpos de coral
A los que nos hemos entregado
A medio pecho.
Sabores silvestres,
Rincones de vaivén líquido.
Por ahí la conciencia
Ciega, atrevida e ignorante
Perpetuará la palabra,
Le llamará amor a esta secuencia física
De sollozo y carcajada.
Y en otros escenarios
Nos engañaremos, amor,
Una vez más,
Aunque juremos,
Nos engañaremos de amor
Buscándonos.
Nos engañaremos.
En cosquillas
Te engañaré
Como solo lo hacen los cíclopes.
Nos engañaremos
De color primavera
En un banco en el patio
Nos miraremos
Entre violines, duchados
Nos bailaremos
En albornoz sobre la cama.
Nos engañaremos.
Como una diosa India
reptarás de noche.
Una vez más,
oyendo constelaciones,
a otros
Amaremos.
Archivado bajo En boca del cielo
Niké
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